Feliz.

HOY estoy más feliz que de costumbre y con esto quiero decir que me siento tan feliz que no tengo ganas de que jodan mi sensación...
Tres razones vienen a ponerme así, además del hecho mismo de estar vivo.

Confesión

Esperando la muerte
como un gato
que saltará sobre la
cama

Estoy muy apenado por
mi mujer

ella verá este
rígido
blanco
cuerpo
lo sacudirá una vez, luego
quizás
de nuevo

"¡Hank!"

Hank no
responderá.

no es mi muerte lo que
me preocupa, es mi mujer
abandonada con este
montón de
nada.

Quiero
hacerle saber
sin embargo
que todas las noches
durmiendo
a su lado

incluso las más inútiles
discusiones
fueron cosas
siempre espléndidas

y las difíciles
palabras
que siempre temí
decir
pueden ahora
decirse:

Te
amo.


© 1984 Charles Bukowski
© Traducción F.-

Oh, sí­...

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de esto
y más a menudo
cuando te das cuenta
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

Charles Bukowski.

©1984 Linda Lee Bukowski

El Camino de Mi Humor Un Domingo de Mayo

Tengo una de esas noches en las que estoy a mitad de camino entre las reflexiones profundas, y las ganas de exponer las conclusiones de tales reflexiones, y este sentimiento de ser sin más, leer de nuevo a algunos autores que me hacen sentir lleno (Bukowski, Nietzsche, algo de Marx, o algún otro de la misma densidad), fumar, ver las horas en el humo...

Todo

Los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,
supongo.

pero puede que necesiten
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar

tampoco cigarrillos,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder

o nos dicen:
espacio y un lugar para
volar
deben ser lo
mismo

los muertos no me
necesitan

ni los
vivos

pero puede que los muertos se necesiten
unos
a otros

en realidad, los muertos podrían necesitar
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto,
si sólo supiéramos
qué
es

es
probablemente
todo

y todos nosotros
probablemente moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque
no lo
conseguimos.

Espero
entenderás
cuando yo esté muerto

que conseguí
tanto
como
fue posible.

©1964 - Charles Bukowski
Traducción: F.-

Una Temporada En El Infierno

Muchas veces la demora en la publicación de algún texto en el weblog es por causa de limitaciones temporales, el trabajo, la familia, el sueño, etc.; muchas otras, porque realmente me cuesta reconciliarme con la escritura...

Aunque la música es el único arte que practico actualmente, no fue el primero. Durante años me dediqué a la escritura y con bastante buena crítica por parte de mis profesores de literatura que, además, me alentaban con verdadero interés a esto.

Una cantidad indecible de cuadernos, carpetas, hojas y hojitas sueltas, conforman dos cajas llenas de escritos: una abundante cantidad de poemas y relatos que fui escribiendo casi sin interrupciones a lo largo de unos 10 años y con calidad irregular, algunos malos, otros buenos, otros más o menos.
En 1998, comencé a abandonar la escritura lentamente, dedicándome sólo a las letras de las canciones y muy esporádicamente a la poesí­a. Para 2000 ya la habí­a abandonado por completo.
Hay una razón para ello y se llama: Arthur Rimbaud.